viernes, 22 de octubre de 2010

Calle y saliva

Nena, hoy comprendo como todos los días que este mundo está lleno de malvados. Mi habitación se llenará de verde agua de mar, más y más. Si más te quiero, quiéreme. La cuestión nena, es que no importa la voz ni los acordes. Aquí el calor pide piel y la piel pide pecado, el pecado pide más piel y tú eres íntegramente piel. Tu eres pecado puro. Tu olor es esa mezcla de calle y saliva. Tu voz se arrastra. Camino caminas. Caminamos. Nena, podría inhalarte completa, hasta el último suspiro. Tu piel tibia evaporando sensaciones. Niña mía, soy chicle pegado al asfalto. Soy un mendrugo de pan tirado a los perros. Tú eres la que pasa y pisa el mendrugo, sonríe y contesta el teléfono. Soy el resto de la cerveza que cae y que el gordo de la cantina limpia con un paño lleno de más cadáveres iguales a mí. eres la gota fría que se hace al lado del vaso. Niña mía ¿Sabías que a dos esquinas está la muerte y la insolencia? La muerte ronda y me pide cerveza vestida de mujer que vende peluches.

miércoles, 30 de junio de 2010

A una amiga desconocida (Destino: Isidora)

Niña mía,
¿Cómo decirte que este sol que muele mis espaldas no es castigo de algún dios cruel? ¿cómo puedo caminar por allí igual que todos y aún ser capaz de sonreír? La gente es definida por sus actos y yo simplemente soy un ser despreciable que no necesita de poesía ni de amor para serlo (¡Cuan grande era la bondad de Raúl que necesitó esos inestables elementos para ser alguien con mínimo valor!).

He caminado ya bastante y me desvío de mi rumbo para recordarte. Para imaginarte. Para saberte existente. Liliput es una ciudad lejana y yo soy impaciente, y a veces melancólico. He visto niña mía, como las ratas pueden derrumbar imperios y como los bichos taladran libros y bibliotecas. Así que no me queda otra opción que buscar y desear ese lugar al que solo se llega cuando los deseos son simples escaramuzas de memorias oxidadas.

Hoy he comprobado niña mía, que soy poco más que nada y que ni mis pasos son de mi propiedad. ¿Te cuento que pasa entre las calles que soplan? No, no es necesario y no quiero amargarte, conmigo es suficiente. Isidora se presenta a lo lejos y se nota entre neblinas. Camino, camino, camino. Estoy harto, cansado, pero la ciudad da refugio a desamparados, desesperados y perdedores (todo esto tan mío). Un tal Italo vende cigarrillos al costado de la carretera. Sonríe y parece bondadoso. Compro una caja, porque no hay nada más que comprar allí y porque imagino que a veces tu olor es como el del papel brillante que viene dentro.

Niña mía, es suficiente que abramos los ojos para extraviarnos, más tú (desconocida) y yo. Creo que de alguna extraña forma nos parecemos. Nos equivocamos hasta el cansancio y somos unos mentirosos de gran calibre. Sí, sobre todo en esto último creo nos parecemos. Quizá no, quizá sólo mienta una vez más. La crueldad de ser humano me permite avanzar y pisotear a algún tipo normal. Pero te aseguro, a veces siento ganas de llorar en mitad de la calle. Tú estás entre cruce de carros, desconocida, entre semáforos, ajena a mis palabras, sin encontrar una sola razón para que mi respiración te encuentre. Ya lo sabes. Este mundo está lleno de truhanes.

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viernes, 28 de mayo de 2010

Monjas-bailarinas-asesinas.

Nena, en las noches que no me sale una puta letra quisiera tenerte cerca para recordar lo distante que estás siempre y lo miserable que soy. Lo que me encierro y lo que me hace falta. Las lágrimas son saladas para que no duela. Porque tú eres salada y tu sexo huele a mar. Puedo cerrar los ojos y sentirte tirada en un colchonsito viejo, mirando un techo-cielo-infierno. Esta ciudad está en silencio, las calles son apacibles, y ladrones hacen el amor mientras esperan a alguna víctima sonriente. Mañana el ultrajado dirá que por qué a él. Escucho una guitarra que parece estallarse contra el cielo y crear una atmósfera de monjas-bailarinas-asesinas.

Caminamos sobre un mundo atroz y pisoteamos las cabezas de desamparados. Esto es “ciudad pecado” y tú la que debes ser para atormentarme. La noche es fría y las personas se encierran y se aprietan en incomprensiones. En labios simples. En miradas ciegas. Tengo la simple sensación de verlo todo a dos colores. Te puedo imaginar venir hacia mí. La mitad de tu silueta envuelta en la sombra. Tu rostro oculto. Todo a blanco y negro. Solo tus labios se ven rojos. Extiendes tus manos y allí te desvaneces al tiempo que me gritas una grosería.

Estoy delirando y siento que puedo tocarte. El señor Mason me ayuda, dice en tono contundente "One of these days, I'm going to cut you into little pieces". Querida mía, recuerda que la guerra es un instrumento necesario para hacer canciones y otorgar el Nobel de paz a mediocres o a hipócritas.

Mediocre: Dícese del que mutila, lanza (o manda lanzar) napalm y en la noche lee cuentos de Bukowsky a su suegra para que ésta duerma tranquila.

Hipócrita: El que prende con napalm a su suegra y dice que no sabe qué pasó, o cómo ocurrió. Él estaba ahí y ella solo ardió, así, solita -dirá a los bomberos o a los policías-.


lunes, 29 de marzo de 2010

Danza para ciegos



Nena, ColdPlay, In my place. Me recuerdo y te recuerdo. El sonido agudo de una guitarra, una voz gangosa, muchas más guitarras. Escribo y las palabras parecen salir de mis dedos y no de mi cabeza. Cada golpe con las teclas tiene su bulla propia, tiene su música. Intento seguir vivo, sin razones despiadadas, sin descorazonarme, y sin pedir disculpas. La voz sigue en mi cabeza e imagino que es la misma que a veces me mantiene despierto por horas con un tenue sabor a recuerdos. Antes soñaba que caía a un vacío absoluto, abría los ojos y estaba todo oscuro, en el mismo lugar. Entonces ahí, quería probar las profundidades de mis sueños.

Sueño ahora con tu olor, imagino tu piel y la pinto con frutas desconocidas, inundo mi olfato con tus sensaciones. Te imagino bañada en ginebra, me imagino aprisionando tu olor. Saboreo tu voz y respiro cada palabra tuya.

y no es tan trágico mi amor, es este sueño es este sol/ que ayer pareció tan extraño/ o al menos tus labios (F. P.)


La música en mis oídos ha cambiado. Nena, la música es una suerte de iluminaciones. La música es un acto mágico que no incluye payasos. La vida es un acto poco mágico con muchos payasos. La vida es distinta a la música. Ayer releí a Sábato y ese anciano me hizo sentir miserable. Tan miserable como se puede sentir cualquiera y tan simple como pocos. Nena, todos creen que su vida-mota-de-polvo es complicada. Tu amor es una rara suerte de música, rara y enmarañada. Tu amor suele ser una danza de vientre para ciegos.

viernes, 19 de marzo de 2010

Shangri-La



No sé donde te has metido pequeño saltamontes, pero has perdido el rumbo y las esperanzas, te sobran notas, y te falta 'tú mismo'. Liliput, mi pequeño pony, está cada vez más lejos, y no hables pendejadas sobre el viento en la cara ni de soles radiantes, eso es mentira.

Nena, vamos a Shangi-La, besemos tres monos y emborrachémonos para que me dejes decirte lo que quiero. Para que no me baste escuchar pink floyd, para que tu olor me inunde. Para no hablar incoherencias, para sentirte cerca. Nena, quiero recostarme sobre esa pradera, sobre tu pradera, tirarme allí como en mi sofá, cerrar los ojos, y dejar que mi olfato te encuentre. Esperar que tu cuello no esté tan lejos. Mi vampirismo olfativo te necesita.

¿Has tomado ese café negro que sí sabe a café? Tu olor es tibio y es como una buena tasa de ese café, identificable y profundo, como un vaso con sangre o como una mentira. Las verdades son más opacas. Las verdades son tan simples que le importan a poca gente. Nena, conozco cada una de tus mentiras, te veo perfecta, y olorosa a sexo. No necesito la embriaguez de tus recuerdos, no necesito tu voz afectada. Necesito tu cuello sudoroso y tus labios húmedos, tu carretera al infierno, tus tres gestos repasados. Mis tres gestos de director de orquesta decadente.

keep coming up with love / but it´s so slashed and torn / why why why? / love love love love / .../ and love dares you to care / for people on the edge of the night / and love dares you to change our way of caring about ourselves / this is our last dance / this is our last dance / this is ourselves under pressure (Q)


Escucar a Mercury y Bowie me hace pensar que estoy lejos de mí. Quédate en shangri-La, quédate aquí.

sábado, 27 de febrero de 2010

I say goodbye baby


3:10 am, estoy sin un peso y estoy ebrio.
Baby, no eres tú, son sólo las olas,
I say goodbye baby
No son mis caprichos, son las cervezas caras.
No es tu color negro. Es tu pelo.
I say goodbye baby
No es mi amor impersonal, es que simplemente ya es muy tarde.
Porque baby, no sirve resumir, a ti eso no te cuenta.
I say goodbye baby
No sirve ni Fito ni Sabina, no sirve ni el amor ni el cólera.
Tengo un par de fotografías tuyas que me gustan,
me gusta la ventana y la salida de los túneles.
I say goodbye baby.
Porque no es necesario que me entiendas pero sí que estés dispuesta.
Porque en algún momento siempre se dice Ciao.
I say goodbye baby.
Porque la trinchera es muy angosta para los dos.
Porque el mundo te parece mierda.
I say goodbye baby.
Eres bella y lo sabes, tienes a un insecto que te llena de baba.
Porque te dejas llenar de baba.
I say goodbye baby.
Hoy puedo levantar mi mano nena. Puedo poner cara de idiota.
Por mi cara de idiota
Porque no eres tú, soy yo
I say goodbye baby.

martes, 9 de febrero de 2010

Dulce mona lisa

Me recuerdo de pie frente al espejo, me examino y me encuentro con ojeras. En la esquina superior derecha del espejo está una fotografía de papá, recostado a una silla de madera, tiene la mano levantada, se ríe y brinda con una cerveza. La silla parece un caballo, ahí estaban de fiesta, al fondo está un hombre casi dormido y casi borracho, no sé porqué ahora miro la foto, porqué reparo en ella, porqué me encuentro a mí en esa foto. Mis faltas, mis locuras, mis tonterías, mis tristezas. Vuelvo a mirarme, llevo el pelo más corto, no me gusta como se ve, levanto una ceja y cierro los ojos.

Nena, no pretendas que te ame como se suele amar, ese amor es vago, frío y propio de seres inferiores. Nena, puedo amarte como es necesario que se te ame. Puedo darte un amor impersonal y sin ataduras a tus uñas. No pretendas escucharme a las dos de la mañana o que te cante vallenatos. El amor, nena, es un acto creativo, es más que tú y que yo. El amor no es la felicidad, ni pretende serlo. Tú no buscas esa retorcida felicidad que sabe a torta de matrimonio y huele a pañales sucios.





A veces tu olor es el del café por la mañana, a las indecisiones de tomarlo o pensar en la gastritis. Pienso en el amor mal recibido que atrapas, en los seres que se ahogan en ti, en quienes te recorren, te pisan y caminan tus playas pero siempre andan perdidos. Dulce mona lisa, somos los seres típicos que tomamos cerveza y que escuchamos Bob Dylan.


how does it feel/ to be on your own/ with no direction home/ like a complete unknown/ like a rolling stone? (B.D.)

Puedo aburrirte y tenerte quieta, pero compréndeme, no ese aburrimiento obtuso, es la misma forma del amor, el que pocos entienden. Puedo hacerte reír como warhol a Marilyn, puedo pintarte a rojo y amarillo, puedo saber de la existencia de tus formas sin que llegues a enterarte. Puedo olerte y decirte barbaridades al oído, lo que sé quieres escuchar, el rumor quieto de las cosas, del aburrimiento y las penetraciones. No creas en hadas mágicas, y si decides creer, entiende que ella no sabe lo que tú sobre el amor. A ellas les falta embriagarse, les falta crecer, les falta dejar de llamarse Wendy, les falta cada Peter para sus sueños atragantados de humedad.

martes, 12 de enero de 2010

Papeles

Tengo un papel en mis manos que parecía tener un número telefónico, lo encontré en el bolsillo de mi pantalón, no tengo la mínima idea de lo que contiene pero se me da por llevarlo hasta mi nariz, su olor es simple, como papel, no podría ser el de otra cosa. Lo estrujo y lo arrugo más de lo que ya estaba, lo tiro a un lado, al piso.

Nena, tu olor a veces se me pierde, porque ya no te huelo tanto, o porque el fin sea quizás que se pierda. Sé, tengo muy claro, que tu olor no lo puedo poseer, atrapar ni contener. La simpleza es la misma, igual que a ti o a cualquiera no se le puede retener, es tonto pensar siquiera en ese caso. Tu composición es muy fuerte para cualquiera, así que no pretendas que te entiendan.

El papel en el suelo me mira y casi suplica. Yo lo miro y pongo mi pie sobre él. Ya no me importa lo que podría contener, en algún momento lo que allí había me hará falta y tal vez imagine que era la respuesta que quería dar el papel. Pero ahora no me interesa.

Por el contrario del papel sé que tu olor trae las respuestas claras, la cuestión es que soy malo para eso del lenguaje. Al menos (debes agradecer) me percato de ello, la mayoría de todos 'de todos' se hacen los desentendidos, así que solo les importan los factores que en tres palabras pueden encontrar en ti. Lo ideal es que si no te pueden entender al menos se fueran de putas y allí no tendrían que dar explicaciones, se sentirían mejor. Ah, y nena, las putas siguen siendo mujeres bellas, sólo que cobran