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Cuando se escribe de viento en la cara, de los largos caminos, de desnudarte en el zaguán sin quitarte la ropa, de vida y fornicación. ¿Hablas?, si cierras los ojos, ciérralos y sigue con tu mano sobre el mouse... Saber que no soy el bueno, ni el malo, que no hay bueno ni malo y eso aún es peor. Que los sueños no son sueños, que son las metáforas e ilusiones que no te atreves a decir. De tus miedos y verdades. De la ignorancia, de la vida nuevamente, pues siempre es la vida. De la poesía y la ingeniería, casi nunca es la ingeniería. De la reina madre, de la música y nuevamente de la vida, de las niñas, nuevamente de las niñas de la supuesta intelectualidad de algunos, de los chispazos de saliva que se les salen cuando dicen a boca llena palabras estúpidas. De lo que se siente a veces, de la leche en la nevera, de desnudarte en el zaguán o en el sofá y esta vez si quitándote la ropa, de hablar por MsN y saber que suele ser nada, de tantas cosas como de ti y de mí, de las cosas que se nos parecen, de las cervezas y del vino, de los tangos desesperanzados, de hacerse viejo, de que ahora te des cuenta y recuerdes que eras pequeño y que entre sollozos digas que esa era una linda canción, que bueno que ya no lo es pero que cuando la escuchabas de pequeño parecía muy "mona", de una peli que te recuerda al viejo, a ese viejo tuyo o un trozo de libro que ahora no le miras la historia sino la métrica y el estilo de composición, pendejadas que al final no te sirven, que te ríes de ti, que imaginas a tu sonrisa como una mujer bulímica. Que hace ratos no escribías por perder tiempo en nada, porque el tiempo que no se cuenta y del que no quedan resultados es nada. De que ahora una canción zumbe en tus oídos, que si un cantante es mejor que otro, que si ya escucho canciones de amor o no. que si un coro de Def Leppard ya para ti o para ninguno es interesante, si alguien lee que no tienes razón, que no hay un solo pensamiento con razón absoluta, ni siquiera la frase que indica esa afirmación. Que no tenga punto lo que escribas, que una nena en MsN ahora aparezca con una foto de tom Crouise en su perfil, que todo el mundo ya si se chifló. Que tienes 23, pero sería igual si fuesen 32. Que como terminas lo que ya comenzaste a decir, que recuerdas a bukowski, entonces como él, o como uno de sus poemas, te quedas callado.